На около 250 км от София, в мистичната пазва на Родопите, където се е скрило още по-мистичното село Ковачевица, един 77-годишен писател се радва на тихото си щастие. В къща на 150 г., с чардак, плочест покрив и много спомени минават дните му. Може би донякъде самотни, но не и скучни. Телевизорът, телефонът, компютърът... Те са връзката с...