Отлепям последната мокра дрипа от гърба на снимката с надежда да разбера нещо за човека отпред. Нищо. Все този надпис, вече трета снимка. Стои там, запечатан цял век. В този момент осъзнавам, че аз съм първият, който го чете след цял век. Сякаш го чувам. Обръщам снимката - мъж с костюм, какъвто по нашите ширини не е познат. Стои гордо, с цвете ...